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L’insonnia allunga le ombre notturne in magiche conformazioni della mente, mentre ci si dilunga in chiacchiere durante la colazione. Con il sorriso che piano svanisce, riapro il libro dove il punto si stacca. La lettura apre il mondo e seziona ciò che è impossibile vedere con gli occhi; a tratti, lo squarcio sull’altro diventa me stesso. Se ripenso alla progressione del passato, certamente il libro è il compagno costante di una vita, la finestra sul mondo di sopra, su quello di sotto e su quelli invisibili. La parola magica, scritta con l’inchiostro, ha creato la vita nel suo apparire.

Scrivere mentre il fiume placido scorre tra emisfero ed emisfero, o tra orecchio e orecchio, in una landa di sconosciute visioni in cerca di apparizione. In attesa, le cose non dette fremono dentro agli anfratti dove sono contenute a stento e relegate. Così, la scrittura diventa una necessità e una forma di sopravvivenza per non essere sopraffatti dal peso inesauribile del non espresso: una valanga in attesa perpetua di schiantarsi nella presenza inopportuna dell’ignorato, quando, alla luce soffusa di una pausa, il pensiero è sopito e indifeso. Segnare il punto e la linea in un corsivo un poco sgraziato, frutto di una mano ormai dimentica della scrittura con calamaio e pennino.

Il respiro si acquieta nel riposo, mentre fuori continua la veglia sulle significazioni dei gesti che incorniciano la realtà. Vorrei, per un momento, essere esiliato dal peso dell’umano e diventare terra di tutti. Accogliere il legame che ci ha reso orfani di tutto il resto, che prosegue la sua esistenza senza più badare a noi. Le mie mani affondano nel fango in cerca dell’oro o del succo del sapere, che svanisce quando lo osserviamo. È una fuga dalla paura di perire, mentre ancora si cerca tra le macerie ciò che è più prezioso per la vita.

Davanti allo spettacolo delle rocce immobili, mi acciglio un poco per l’ignoranza che provo rispetto alla flebile attenzione che riesco ad avere in confronto. L’agitazione delle persone, in movimento, lascia inascoltate le creature ferme. La giornata inizia con una riflessione piegata dalla breve pausa che, a volte, il pensiero lascia inavvertitamente scoperta nella costruzione del mondo. C’è una ingenua pace nel gioco, forse inesistente, tra un dentro e un fuori, su cui si sono costituiti tutti gli oggetti. Nella giornata che mi attende, niente mi rende felice; eppure, sono pronto ad obbedire alla mia infelicità.

“In effetti, la scrittura che si dispiega sul foglio non ha toni allegri. La mia incapacità di trasmettere un sorriso attraverso le parole mi disturba in qualche modo. La sento come una mancanza o un’abilità non acquisita, e ogni volta che mi viene in mente una battuta di spirito, faccio fatica a sostenerne il significato e così la cambio. Alla fine, credo che ognuno debba fare ciò che gli riesce meglio; questo resoconto non è un racconto, ma piuttosto cento parole da unire al respiro in un piccolo esercizio di meditazione. Il cane, disteso ai miei piedi, dà il ritmo con il suo russare, mentre io mi perdo nel vuoto dei significati appesi come grucce.”

Sono confuso tra il sonno anticipato e un corpo che in questo momento di consapevolezza notturna sembra non voler più muoversi. Una mano scivola lungo il contorno della presenza che da sempre mi accompagna, e la vibrazione invade lo spazio che funge da intercapedine nella dualità. L’amore cristallino, capace di resistere a ogni intemperie, satura ogni spazio intorno a sé, come una foresta avvolgente e vitale. Un tempo è trascorso, rendendo pallida la pelle e schiarendo i capelli, che non volano più con il vento del giorno, ma restano raccolti dal soffio dell’imbrunire.

Nel sogno si scrutano le deviazioni emotive che instancabilmente viaggiano attraverso le immagini. C’è sempre una lezione da apprendere, se l’onirico viene ricordato e si prolunga nelle tracce del mattino. Da sotto la barra della linea di visione, le cose appaiono in una dimensione diversa e il ragionamento si ingegna a trovare una collocazione di senso al nuovo. In questo meccanismo di aggiustamento risiede il normalizzatore dell’ignoto: una forma di sicurezza che ci protegge dal panico. D’altra parte, però, questo stesso meccanismo rappresenta un limite, poiché non consente all’esperienza di arrivare fino in fondo, ostacolandone l’oltrepassamento per scorgere il barlume della verità.

Il mio ostinato tentativo di trovare una parola chiave che, da sola, possa aprire la montagna esanime del non senso. La magia nella razionalità si manifesta nel caparbio percorso di comporre un disegno che sembra sempre incompleto. La volontà si è ridotta a una semplice sopravvivenza, chiusa nella propria dimora, mentre all’esterno i lupi umani si danno battaglia. Un tempo stazionavo nella mischia e i colpi non sembravano scalfire il mio scudo; ma ora, che sento ogni dolore, anche uno sguardo mi affligge. Ritorno al punto in cui il ritirarsi è diventata la mia strategia e il cielo si è tinto di voci straniere, a me incomprensibili.

Rievoco le sensazioni svanite nell’aria che si perdono negli oggetti depositati dal tempo, come tappe di un viaggio. La casa è un insieme di cose dotate di significato, che giorno dopo giorno radicano una storia, la quale si trasforma in carne viva. Così, un’abitazione diventa la mia “casa fatta persona”, capace di rispondere alle domande e di porre quesiti. Oggi il sole si mostra, portando con sé la natura che si accende in un abbaglio piacevole, offrendomi nuove possibilità e un orizzonte più ampio. Osservo i miei occhi alla finestra, che scrutano una rara perla del futuro mentre vola via.

Se all’orizzonte l’inquietudine mostra il colore grigio della cupezza, ci si rintana nel proprio sguardo interiore, sfidando la sorte. È difficile accettare che qualcosa si sia rotto in modo irreparabile e che lo scarto verso un altro modo di vivere sia inevitabile. Si attende, come in una stazione, che la propria sorte venga reclamata nel furore del cambiamento. I popoli resistono con bizzarre ragioni per differenziarsi gli uni dagli altri, ma la forza della macchina bellica risolve ogni questione a carne viva o morta, e poco più. Le preghiere hanno cessato di influire nel momento in cui sono state tradotte in parola.

Trovo, cercando le impressioni sulla superficie delle espressioni, visi che parlano il linguaggio antico della natura. Oltre a me, un altro avanza in quella pianura fertile, ora trasformata in acquitrino fangoso. Nulla di ciò che un tempo illuminava il cammino è rimasto, sepolto dall’avidità e dall’ignoranza dei senza scrupoli, zombie viventi per un quarto, capaci di mangiare i propri stessi arti. Cala una certa frustrazione nel breve lasso di vita, in cui si desidererebbe incontrare un barlume di creazione da portare nell’aldilà. Un sospiro, e mi riprendo per bussare alla tua porta ancora una volta in cerca d’amore.

Con flutti di lava cadenti sulle sponde del sogno appena lasciato al chiarore del mattino, mi prendo il giorno così come viene. Ancora un poco intontito, compongo il quadro della consuetudine, dove dirigere la voglia di movimento. Se Epicuro ha scelto un giardino dove stare in pace, io muovo dall’interno del caos cittadino il desiderio che tutto si plachi e che il mondo si trasformi in lentezza. C’è sempre un eco in fondo all’orecchio, un doppio discorso che si dipana in modalità di “fuga”; una melodia che insegue se stessa, mutando nel tempo.

Porto con me le cesoie con cui ho tagliato il vento pazzo dell’imbrunire, un attimo prima di perdere la ragione e lasciare che la sregolatezza si portasse via ogni cosa. Ho confuso la realtà con i sogni, che, venendo innanzi, hanno coperto il mondo. Ora il campo da gioco è cosparso di detriti che, se messi in ordine, raccontano una storia. Non necessariamente la mia storia, ma una narrazione generalizzata di eventi. La non normalità si aggira come un falco nei pregiudizi, pronta a ghermire l’incauto che, troppo spensierato, mostra i propri sentimenti messi al bando dal senso comune.

La salute mentale viene reclamata come un prodotto da comprare dal salumiere in una realtà che non sa più guardarsi in veste di protagonista del presente. Si costruiscono i confini della normalità, ma sono così effimeri da non contenere alcun valore. Lo sfacelo del buon senso è dovuto all’usura del tempo e alla mancanza di manutenzione di quel senso comune di comunanza che mantiene coeso un popolo. La tristezza a tinte grigiastre avvolge le vie del centro, sempre più invase dalla povertà e dall’insolenza dell’ignoranza. Mentre, in alcuni templi della modernità, gli intellettuali rimangono chiusi a rimuginare sulla storia che non c’è più.

Non solo fango nella città alluvionata, ma anche disperazione e sconcerto per la forza che sovrasta tutto, apparendo invincibile. Di fronte al muro, gli sguardi si incrociano e, per un attimo, riemerge l’antico segno della fratellanza. I torti subiti passano in secondo piano, aprendo spazio a un nuovo incontro con le cose sconosciute. Forse è solo paura il cambiamento, ma la coesione può ridare un filo di fiducia alle parole pronunciate e alle promesse fatte. A sera, se si ha la forza di farlo, si può alzare un bicchiere di vino tra discorsi d’amore e arte, nelle vecchie osterie che ancora popolano il mondo sommerso, in riva al vecchio fiume, ora calmo.

Se tutto funzionasse nel modo adeguato del racconto, le chiacchiere troverebbero lo spazio ideale per incastrarsi tra gli umori che si incontrano. Parole che, oscillando nel regno dell’insignificanza, sparano proiettili sulla imperturbabilità del momento. Così, mentre cerco un modo per uscire dal veicolo cieco delle cose dette, ammiro il paesaggio, che cela intorno a sé uno stato d’animo o un momento particolare tra la disputa semantica. Scrivere nel riverbero dell’ombra, mentre la luce naturale svanisce oltre i tetti, rende l’attimo poetico e commovente fino al pianto.

Probabilmente scrivo l’inutile dramma della rievocazione tra presente e ricordi, in una miscelata unione d’umori. Sento il peso della ripetizione, in formule variate continuamente ma con risultati sempre uguali. Ogni giorno incontro il fallimento e la disperazione, che cercano risposte che non vogliono ascoltare. È difficile che qualcuno accetti di cambiare, se non al limite della morte; e anche allora, non sapremmo nulla, perché l’inenarrabile ci sfugge.

Ora, il momento è arrivato: guardo oltre il limite di questa stanza, chiusa come una prigione, sbarrata dall’incantesimo della vecchiaia, che rende l’esterno minaccioso senza ragione. Vedo un volo oltre il limitare, che apra la strada verso le alture della poesia.

Tutti noi siamo in viaggio verso una meta ignota, lungo un fiume che trasforma incessantemente le parole in significati. A tratti, una narrazione prevale sull’altra e i colori variano in funzione dello sfondo. Non c’è nulla che permanga nella fissità della verità; le opinioni sovrastano ogni tentativo di cristallizzare il mondo in un unico assetto. Come al solito, pur essendo sempre un po’ diverso, faccio colazione nell’unico modo che mi accompagna in questi anni. Guardo fuori e mi accorgo che tutto si muove ancora nel flusso ininterrotto della città.

Il racconto si spegne in mezzo al fiato del silenzio tra una intenzione ed una perdita. Volevo finire la storia, ma: una sconcertante assenza di emozione ha fermato il cuore all’azione. I dinosauri sono passati dalla mia camera senza che mi svegliassi in questa giornata tra sole e pioggia con tratti di vento che scuotono gli utensili. Respiro in modo ansioso, è come se m’aspettassi un evento avverso, mentre vorrei essere felice ascoltando la musica ad un giusto volume. Riprendo la pagina e la parola sospesa per dire ora quel che va detto: una fine si ingarbuglia sull’uscio d’entrata di un altro inizio.

Nella stanza in penombra i pensieri sospesi ispessiscono l’aria, mentre da fuori la tempesta ha lasciato da poco la presa sul selciato. Giorni ingordi si trascinano lungo il filo costruito dal tempo, il quale impone un senso della progressione verso un dove. Osservo con le lenti sbiadite dall’usura i lineamenti della natura che si danno sempre rinnovandosi. In apparenza nulla sembra uguale nella successione dell’esperienza, le sovrapposizioni tra ricordo e presente giocano un ruolo creativo da reinventare la realtà ogni volta. Mi appisolo nel tratto di strada che ancora aspetta di essere percorsa.

La spinta verso il volo rappresenta un sogno latente per chi è legato al terreno, un’aspirazione alla libertà. Emanciparsi dalle ristrettezze del contesto fisico significa esplorare le fantasie dello spirito, librandosi nell’atmosfera. La narrazione storica è costellata di episodi di giovani uomini e donne che, con mezzi improbabili, hanno compiuto imprese straordinarie. Staccarsi dal suolo è già di per sé un atto di liberazione dai limiti imposti al corpo umano. Da sempre, l’essere umano è in lotta con se stesso nel cercare di definire un orizzonte oltre la propria visione. Gli aviatori del passato si ritrovano nel cielo senza tempo delle loro

Ridestandomi da un torpore freddo non ancora autunnale, mentre il sole, un po’ pallido, si rigira attorno alle cose, mi immergo in un’atmosfera creativa. Scruto il suono che implode nel timpano, falciando l’equilibrio precario del ricordo immaginifico del sogno. Piano e titubante, accolgo la realtà e ricomincio la conta dei giorni, intrappolato nella morsa del divenire. Un filo d’angoscia all’estremo del mio baricentro non mi lascia andare, e rimango titubante sulla soglia. Tuttavia, desidererei essere qualcos’altro, disperso in ogni dove e privo di legami. Un soffio d’umiltà cela la possibilità di stravolgere la consuetudine, rimarcando il solco del mattino.

La successione dei fatti impone un certo modo di ricostruire i ricordi, che non sempre coincide con la verità. Ricomponendo la storia, si crea una narrazione rinnovata, carica di altri significati. Il raccontarsi diventa quindi fonte di mutazione della propria percezione rispetto alle oggettivazioni delle presenze, sia interne che esterne. Da bambini, il mondo fantasioso sovrasta il concreto, svolgendo la funzione di ammortizzare la gravità della realtà. Col tempo, tuttavia, ci si perde sempre di più nelle cose, intrappolati nelle loro rigide denominazioni. Riaprire da adulti la dimensione fantastica del racconto diventa una necessità per riscoprire il valore del senso del vivere.

Dentro la casa, i rumori consuetudinari riportano gli animi a una collocazione comoda per la riflessione. Nella calma, il mondo delle idee si presenta come una proiezione o delle sollecitazioni in varie parti del corpo. La metafisica si concretizza nello spazio miope della visione o nella volontà di rendere tutto metafora del vedere. Tra gli scuri del mattino, le oscillazioni dell’ansia sono ancora irrilevanti, ma nella progressione del tempo, il dolore è destinato ad aumentare. Il timore antico degli dei si ripropone sotto forma di incertezza e minaccia, con prefigurazioni catastrofiche per i popoli.

In questo spazio sfaldato dal continuo ripasso del pulitore, l’aria profuma di disinfettante, nascondendo le ambizioni del vissuto. Vorrei correre incontro al giorno che si intromette al buio, ma le persiane mantengono la tregua ed il tempo passa senza che nessuno si muova. Di fronte l’ austera affermazione delle cose che si animano e chiamano all’uso…ma oggi mi sembra tutto così triste che evito ogni contatto con possibili attività. Fermo nella semi oscurità leggo vecchie storie in ambienti lontani sommersi dal suono nella mia testa colpita dal tinnito. Mentre il cuore batte lentamente si apre il sipario sulla scena evocata.

Le torsioni dei muscoli mi suscitano il ricordo di una corsa quando ancora era possibile farla. Capelli al vento ed energia da buttare insieme al mondo che ruggisce incontro. Sono solo piccole idee, fantasie che si allineano al gioco della costruzione in pezzi che di volta in volta si incastrano tra loro. Sento intorno il rumore del lavoro, l’incessante volontà di risolvere i problemi. Sarebbe la morte se per un attimo il modo fosse compiuto così come è. L’ ingranaggio si fermerebbe ed il senso delle cose non avrebbe più senso d’essere. Tra un attimo rivedo lo sguardo tuo come fosse il primo.

“Nessuno ti chiede più niente invecchiando”, si diventa un corpo inerte privo di contenuto. Si perde il piglio aggressivo di imporsi sulla scena perché dal punto di vista maturato con l’età lo si trova uno spreco di risorse. Dall’altra parte oltre la facciata di pelle avvizzita c’è una montagna esperenziale che finalmente trova una collocazione arguta di senso. Al netto della paura di morire invecchiare è una risorsa in termini di elaborazione della realtà fisica e metafisica. Peccato che solo pochi sono ascoltati veramente per quel che hanno da dire, per lo più nella concezione di senso in cui tutti siamo oggettificati: così come tali nell’usura si viene scartati.

Nelle incombenze quotidiane si riducano i grandi afflati delle possibili costellazioni di senso. Rigirando il sottosuolo alla ricerca dell’ inconscio mi ritrovo a pancia in su a guardarmi essere da me guardato. Sorrido gentilmente a chi passando si mostra garbato, mi manca la cordialità genuina ormai persa per strada dal roboante presente, immerso nel neo fascismo. Come sempre cerco di fare del mio meglio ma sento che ciò dico è superfluo, perché appartiene al paese che non c’è o non c’è più in evidenza. Non c’è più nessuno che aspira ad essere buono per il bello.

Sfrecciando: i casolari spersi nei campi, appaiono come visioni fugaci e dal finestrino si può fantasticare di storie, che mai troveranno conferma. Libertà di immaginare e ricomporre il mondo, a seconda dell’umore, che al solito fatica a rimanere sopra la soglia. Non vorrei più occuparmi delle emozioni negative, che si espandono a ragnatela; adombrando i colori riducendoli ad insignificanza. Il peso del male alla fine apre feritoie interne mordendo la carne ancora viva. Dal finestrino di guida, resto spettatore del mare verde, che viene incontro. Posso immaginare la vita in ogni arbusto con i richiami dei propri abitatori.

Il peso della gravità negli anni si fa sentire e la membrana che mi rappresenta si china un poco per sostenere l’ incombenza. Il corpo cambia lasciando un senso contraddittorio tra fuori e dentro in cui la dissonanza diventa possibilità. Vorrei lasciare andare le formalità ed il dubbio della sussistenza per guardare più a fondo il cumulo depositato dalla stratificazione dei miei passi. Guardare con gli occhi del veggente le ovvietà disseminate lungo il viaggio per risalire alla fonte. Tirare un respiro lungo senza sentire il pelo dell’ansia che solletica l’inerzia. Aspettare senza aspettarsi “alcun che” in una sobria mattinata di settembre.

Sono il personaggio che si muove nella parola scritta come un ospite fisso di una tela paesaggistica. La mia storia è probabilmente la storia di molti altri che si ripete nello spazio tempo dei significati umani. Muovo all’interno del possibile che mi concedono le cose che si formano davanti: “il dietro per le persone è un qualcosa che viene sempre dopo”. Nello stesso tempo vengo mosso da ciò che sta davanti in un insieme di significati che mi sembrano venire da una locazione interna al me stesso.

È come rotolarsi nella sabbia bagnata cercando di stare pulito, i significati comuni si attaccano invischiandosi nel groviglio quotidiano. Si accende una luce giallognola che rischiara il contrasto dello scuro al tramonto. Nell’abisso della riflessione giungono i richiami dei giorni trascorsi, che affastellati in più piani appaiono sempre un po’ divergenti. Incontro in questo crepuscolo alcune domande che si ripetono nel tempo, ma non richiedono risposta immediata. Sul bagnasciuga involontario a pochi passi dal divano si estende il modo fantastico dell’immaginazione. In sincrono con il respiro del cane si apre il sipario della novella con i trovatori che accordano il liuto… lentamente scivolando nella incoscienza.

La banale normalità quotidiana è tale perché così la definiamo, in realtà sotto il nostro naso passano costellazioni di mondi in costrutti di senso fuori dal nostro pensare. Il mito non ha mai lascito la casa del tempo, ha convissuto con la propria negazione permanendo negli strati suburbani alla periferia della città. Con uno sguardo infantile si può cogliere l’essere mitologico sopravvissuto a fianco degli uomini e donne che tristemente cercano di negare la propria natura. La violenza o il sopruso che è la stessa cosa mi stringono lo stomaco e mi ritrovo incapace di arginare l’onda del male.

Mi ricordo da bambino un sole caldo estivo amico, sotto cui scorrazzare nei campi senza timore, mi ricordo gli animali che non hanno mai portato un danno alla intraprendenza della fanciullezza. Ora che mi ritrovo barricato in case e uffici con sistemi di sicurezza per il caldo e contro la possibilità di invasioni di animali. Mi sembra tutta una pazzia come in un film dispotico e non so se è finzione o realtà. Questo cupo timore che ci vuole incatenati e dipendenti da oggetti sicuri, da parole rassicuranti, da nuovi Dei resuscitati per l’occasione.

Le pupille si dilatano per lo sforzo nel mantenere l’immagine composta nella fissità, perché è nel fermo immagine che il mondo si rivela. Un piccolo sforzo ogni giorno per dilatare il presente ed imparare a stare in quel nulla che è anche tutto. Soffia un vento tra le tende che smuove l’animo verso i ricordi sparsi negli oggetti. La casa come un rifugio resiste all’aria e sprona il pensiero verso un punto qualsiasi del tempo. Sono solo nel dialogo tra la notte ed il giorno in una confusa configurazione della vita e dei vegetali che sento in affanno tra le mura della città.

Anche oggi si apre il mistero di come la luce dà vita alle cose che incontra, un tocco che apre ad i vedenti lo spettacolo della creazione. Per tutti gli altri probabilmente ci sono altre vie per sentire, odorare, ascoltare i lineamenti del mondo. L’epoché nella fenomenologia cerca la non spiegazione di ciò che appare, ma poi rimane anch’essa prigioniera della razionalità schizoide umana che si deve oggettivare per produrre pensieri su sé stessa. Un tranquillo mattino in attesa di crollare sulle necessità del dovere, imposizione di una serie infinita di abitudini che alla radice rispondono ad i propri bisogni e non al corpo vivo.

Un filo leggero lega una fine imminente, dalla punta pellegrina di una spada. I momenti del dramma, in parte già dettati dalle condizioni storiche indicano una agenda di continua desolazione. Forse il ritirarsi dal conoscere gli eventi può risparmiare l’umore dai bassifondi. Ma: il nascondersi alla fine fallisce nell’azione dello stanare ogni contrario, per riportarlo alla volontà della massa. Il corpo rimane l’unico incastro tra un mondo sognato e quello reale, ed al momento i giochi per le strade sono di una durezza e variabilità incomprensibili. Ritorno verso casa pensando che esiste la possibilità che il nulla abbia già inghiottito i passi conosciuti ritrovandomi nell’ignoto.

Una insolita ironia travolge il senso comune, all’ombra delle piante potate da incapaci che non capiscono il valore delle fronde. Una misera ignoranza che prevale in ogni ceto ha assunto le vesti di una casta protetta e lancia la propria moda nella consuetudine quotidiana. La rassegna stampa improvvisata dal tentativo di una costruzione del senso critico mi occupa parte del mattino. Cerco di disegnare un quadro in funzione di una previsione. Ma il tutto non funziona più a tranquillizzare il tempo che romba tra le mie orecchie e strappa i minuti annichilendoli. Questa corsa che una volta iniziata non ha freni né sosta ma un’unica direzione.

Per alcuni il senso del tempo è una oscillazione tra il caldo ed il freddo, di fatto l’esistenza è una continua oscillazione tra polarità che solo la morte al momento ha il significato di chiudere. Dalle grondaie l’acqua scivola sulle mie visioni riportando il corpo ad una frescura accettabile in questa giornata un po’ triste per la stanchezza accumulata. Il lavorare è diventata una dimensione opprimente in cui il dovere non si sposa con la passione lasciando le pareti insipide e le parole vuote. Solo in alcuni casi il guizzo della compassione mi riporta nella vetta della comprensione.

Una forma di dovere muove il corpo nello spazio che gli è proprio, definendo un perimetro inviolabile e oscuro nella necessità d’esistere. Così almeno sembra il muoversi quotidiano quando manca un senso preciso all’obiettivo. Le novità per un attimo creano un brezza leggera che infiamma la curiosità, ma la vecchiaia ridimensiona la portata del getto ad uno zampillo d’attenzione. Il caldo e l’aria marcita della città “ci danno dentro” a colorare le strade di un aspetto apocalittico, e la gente appare bizzarra in ogni manifestazione d’intolleranza. “Aspetto un bus alla fermata soppressa così il tempo può andare avanti senza di me”.

La banalità che raccolgo, come fiori appassiti dal selciato ormai sterile, mi confondono per la loro complessità. E’disorientante un troppo semplice che sfugge perfino al senso comune, è una immersione nella nullità del niente che si palesa come ovvio. In questa solitudine forzata dalla irruenza estiva che ci espone per le bizzarre forme che siamo. Intrattengo attraverso una vista a chiazze e reticoli immagini che mi porto poi nei sogni, nel capovolgimento del senso onirico in cui la verità si nasconde a tratti in bella vista. Tra i fiori l’erba spicca nella propria resistenza da fante di guerra.

Le varie spiegazioni che si propongono in file ordinate e sequenziali non mi dicono nulla del perché voglio sapere al posto dell’ ignorare. Ci si trova ad essere ciò che si è, anche se, non sempre combacia con la consapevolezza dell’esistenza. Non c’è una via d’uscita emergenziale per rivedere gli eventi. Non ci si stacca dalla propria carne per una differente sostanza inventata. In questo doppio salto carpiato dilungo l’attesa nell’indolenza del riposo, dimentico del vociare e dello scalpitare intorno che la macchina della produzione agita. Sono solo momenti di una riflessione che dilungandosi mi ispira a sognare mondi fantasiosi.

La tua mano coglie un leggero tremore tra le labbra appena sfiorate, una intimità preziosa che appena gustata evapora nella nebbia estiva. Al limite del percorso dovuto per senso morale, ripiego su i miei passi a ritroso cercando almeno di salvare i ricordi. Compreso il tuo..mentre accarezzi le parole…che sfiorano il cielo…nei momenti in cui nessuno sta a guardare…ed il mondo sonnecchia. Sospensione del giudizio in cima alle scale, dove una porta apre alla chiusura, frammentando la sequenza di un interno. Un lento camminare in attesa sul ballatoio sospeso: sull’onda di un oceano che spruzza salsedine nel vecchio meccanismo della vita.

La rabbia si insinua tra muscoli e sangue come un bava virulenta pronta ad eruttare, non ha margini quando il corpo invaso deve trovare rifugio nello sfogo. La possessione malefica è una forma d’energia che divora da dentro proiettando all’esterno una guerra senza tregua. Mantenere un equilibrio tra le bombe esplose e inesplose è diventata la quotidianità del camminante silente che ancora rispetta la natura ed i frutti. Sguardo sospeso appena oltre l’orizzonte del proprio naso. In modo da lasciare spazio al bisogno di conversare nell’oscurità, con il linguaggio della notte.

Si può tranquillamente camminare avanti e indietro sulle mattonelle appena lavate al profumo di lavanda e candeggina e sentire una leggera inquietudine per la perdita della stabilità eretta. Pensieri che si affollano e poi svaniscono nell’ombra di una leggera fitta alla schiena: cultura contro acciacchi al riparo dalla calura pomeridiana. Quotidianità che si srotola nell’infinito mentre alcune sciocchezze vanno in scena per ritrovare il senso comune di una relazione. Sento da oltre il muro versare il te nell’ora della ritualità, ed un po’ di serenità si sparge sulla tavolozza pronta a dipingere il vuoto. Una coralità d’intenti è la forma che smuove il senso di questo andare e venire.

A tratti leggeri la mano segna l’aria in figure astratte mentre tutto sembra statico nella giornata intensa dell’estate. Le ombre faticano ad emergere dalla luce calda e afosa che sembra mettere tutti i sensi in difficoltà. Il mondo già dato, si prende ogni parte della scena, e per quelli che come me che vorrebbero trovare una fessura; a volte il già dato, diventa l’inferno. Sono fiori quelli che si intravedono passare lungo la retta dei ricordi, in un giorno qualunque, dei tanti, sommerso dagli eventi recenti. Un senso dì sollievo i colori ed i profumi nella fugace evocazione infantile.

Resta difficile sembrare ottimisti in una situazione di pesantezza in cui lo sforzo è quello di sovrapporsi e non comprendersi. L’agitazione per il senso di smarrimento verso le certezze che piano piano si sono sgretolate lasciando spazio ad i grandi distruttori. Poesie infrante lungo i sentieri di quel nuovo mondo che non vuole nascere, un rifiuto verso il predominio umano sulle altre specie. Un predominio che al momento è solo dettato dalla parola e costruito sul pensiero, per cui sorretto dalla fragilità di un essere che si crede provenire e ritornare nel nulla.

La fragilità della pelle divide due entità che indissolubilmente unite vivono divise. Frammenti delle Lodi mattutine echeggiano tra le porte aperte della chiesa. Sono questi i momenti di un transito tra spazio del tempo che sovrapponendosi si annullano. Un tempo si scavavano fosse per seppellire i morti, oggi si sparisce nel fuoco riducendo lo spazio che si occupa, poi…un domani si tornerà ad essere cibo per la natura. In viaggio verso una idea che possa decifrare l’incognita della presenza e assenza dell’apparire come interrogativo o come perpetua domanda che interroga in modo inesorabile la coscienza.

La culla da cui guardo scivola nel viaggio tra le stelle e lo spazio vuoto dove si creano le costellazioni della fantasia. Un bambino è sempre in transizione tra le varie forme dell’essere, con la capacità di anticipare in forma intuitiva ciò che potrebbe diventare. Parole che si toccano poi si scostano in una ricerca di senso che è sempre data. Un prima del prima originario che non si affaccia mai, permane nascosto nei preamboli della fede. Una inutile speculazione che riporta alla indeterminazione e alla ruminazione sulle continue possibilità di configurazione del possibile. I camminamenti dei meditativi lasciano piccole tracce che germogliano nel silenzio senza parole.

Ovunque si irradia la luce, mostrando il mondo, così aprendo le possibilità di conformazione infinite del senso. Una stretta di mano permette un sodalizio che nella catena delle complicità costituisce una Nazione. Restiamo silenti quando il giorno cala sulla sfera dell’ombra della sera. Aspettando con garbo che la magia ci porta qualcosa alla nostra mensa. Sono piccole riflessioni le gocce di sudore che cadono nel caldo evaporando, ma informati dal vento che una perturbazione sta arrivando si calano le serrande alla novità dell’uscire fuori. Nell’interno del ruminare stanno le parole che acquietano l’angoscia.

Gli articoli del giornale quotidiano scorrono sotto l’occhio ancora assonnato, dalla carta simulata sullo schermo le parole saltano per la stanza e dentro alla testa. Alla fine alcune frasi di senso si compongono nella mare delle mille informazioni alla rinfusa. Come al solito alla fine un discorso che già era lì in attesa si forma confermando un ego che vuole rimanere fedele a se stesso. Attraverso la calura estiva sopraggiunge un pianto di un bambino e l’affanno di un cane in una immagine che riempie il quadro già dipinto dalla mia mente. Appendo alla parete i sogni così come vengono con le code delle sinfonie che permangono nella memoria.

Lo scioglimento delle cose sotto il caldo rimanda ad immagini del surrealismo mentre da dentro il corpo le cellule si agitano cercando il refrigerio. L’ombra che di solito passa ignorata dai più, ora diventa meta di pellegrinaggio ed osservata nella sua timida presenza. Anche l’ombra interna all’ego sembra voler dire la sua, e frammenti di oscurità escono dalle sentine macchiando la tela del mondo di senso maligno. Accendo la piccola lampada di fianco al letto per diradare l’oscurità, ma gli occhi non vogliono guardare e ricomporre gli oggetti per cui resto senza ombra né luce.

Le intenzioni per scrivere riflettono un atteggiamento per cui una certa parte di me vomita una necessità di vedersi riflessa nelle parole. Per altri il semplice rapporto con lo specchio potrebbe bastare, ma per me che non riconosco chi appare nel riflesso: non ho alternative, altrimenti andrei incontro alla deflagrazione schizoide dell’ inconsistenza. Le persone arrivano ogni giorno e raccontano un mondo lasciando nell’aria una consistenza che stratifica una direzione del tempo. In questa messe si può cogliere di volta in volta frammenti che diventano parte della nostra biografia in una composizione che ci estranea a noi stessi.

Lampi di luce tra le tende tirate come forma di riservatezza in un mondo che già conosce i pensieri di tutti. I corpi che limitano il senso del procedere per cui inevitabilmente si guarda in una direzione per volta. Quindi guardo tra le cuciture il riflesso che piove direttamente nella parola annunciata. Come è possibile stare prima dell’apparire senza ancora nulla su cui dire qualcosa. Il ricordo non sottrae nulla all’esserci già ancora prima che si possa identificarsi in quel particolare corpo. Continuano a filtrare i fotoni tra il fuori e la mia indolenza sdraiata sul divano come un manto di città invecchiata.

Restano solo una fila di pupazzi nell’ombra della sera quando i suoni della città ammutoliscono prefigurando violenza. Sono periferie inquiete in cui si scatena la rissa per parole non capite o semplicemente con pretesti iniqui per agire la sopraffazione. Non che la violenza è stata estinta dalla democrazia, è stata solo sopita dal gioco del prestigiatore che ora si rende inutile nell’era del tutto esposto. Tutto ora diventa più faticoso e pericoloso senza argini e protezioni di senso culturale. Da dentro il cuore si ode il ringhio della sofferenza che sia data o che subita porta il segno della fine di un sogno.

Mi duole costatare che l’aria che tira è ombrosa e povera di entusiasmo, manca lo spirito primordiale dell’alba inaugurale. Una vera pagina bianca da scrivere con novità esistenziali senza l’ inutile ripetizione dei vecchi slogan polarizzati e stancanti. Urla da oltre il segno del limite segnato dal tratteggio a matita, un disegno dal profilo rivoluzionario mi rispecchia nell’amore che ho per te. Di fronte a questa pessimistica rimembranza della passato che ritorna come un futuro prossimo si spegne l’eco del presente. L’oggi che se vissuto sarebbe la migliore delle cose possibili nelle molte versioni del possibile immediato respirando in concomitanza con le nuvole sopra la testa.

Sopra le mura tra i merletti, si intravede la nuvola dispettosa la quale coprendo il sole per un attimo, rabbuia il selciato. Ancora un attimo d’attesa prima di ripartire in questa passeggiata assonnata dalla stanchezza pregressa. Mi piacerebbe avere un mare all’orizzonte, ma oggi mi basta socchiudere gli occhi alla fantasticazione della prospettiva. Giocare con i ricordi come un Lego da montare e smontare a piacimento in un’ottica educativa. Se a volte la libertà è seriamente minacciata, allora il sogno va valutato come mondo vero in cui aprire l’orizzonte delle proprie aspirazioni. Non lasciarsi cogliere alla sprovvista dai sicari del fascismo i quali vivono sulle disgrazie e ignorane altrui.

Non di meno da altri mi aggiro circospetto ingrigendo sotto la torrida illusione dell’estate. Quasi una vacanza il volgere verso la direzione delle colline che appaino ancora sbiadite all’inizio corsa. Sognando un prato che sia mio in cui poi sdraiarsi per una infinità di tempo. Suoni e richiami tutt’intorno con sgambettare d’insetti curiosi ed invadenti, ma nulla smuove il restare fermi nella condizione dell’ infinito. La vacanza è questa strana poesia di un pezzo di terra che non ho, ed ancora lontane sono le dune collinari dei mie sogni.

Svanito a me stesso non so darmi un nome in questo baluame di razze e affermazioni d’identità. Una pervasiva scure d’odio avvolge le istanze di predominio aizzate dai ricchi proprietari della terra, che liberi dalle appartenenze di popolo possono uccidere chiunque. Non resta che schiavare i colpi consapevole che prima o poi la mazzata arriva. In questo cielo gioco la mia finitezza che ora al crepuscolo mi viene voglia di insegnare qualcosa. Le parole svaniscono come uno sciacquio d’acqua tra le mani mentre dallo specchio qualcuno guarda qualcun’altro e non si incontrano. A volte il dramma inizia e si spegne in un nonnulla.

L’isola circondata da intenzioni malevole stretta tra le correnti che hanno chiuso il passo agli stranieri. All’interno monoliti riverberano il suono e la luce in modo da aprire stanze segrete per i pensatori autoctoni. Un nascondiglio per l’antico che attende di essere colto come un frutto. Sono le immagini che mi ritrovo a guardare mentre mi difendo dalla usura delle consuetudini. Da sempre cerco di scansare il ripetitivo, ma sempre più m’accorgo che è strutturale con il corpo. Non posso staccami gli arti senza uccidermi e così accetto che viva e sia vissuto.