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Non c’è un racconto giusto nella selva delle ricorrenze aperte sul portico di casa. La via che transita si è fatta anonima e sorda alla gentilezza ed in un attimo si è diventati anonime figure trasparenti senza memoria. Si sente dal fondo un pianto ancora giovane che spezza la coltre dell’indifferenza: “una madre forse può ancora cambiare le sorti della notte del tempo”.

All’inizio sono solo presagi ma alla fine come una valanga improvvisa tutto cede verso il basso cancellando intere generazioni. Una catastrofe che annunciata molte volte alla fine si presenta inaspettata. Il circolo delle informazioni rendono reale la struttura della vita che si affida a veicoli cechi dei racconti più pubblicizzati mentre al di fuori resta la maggior parte dell’umanità. Non resta che ritirarsi in una strategica difensiva in qualche posto dimenticato dal rumore incessante della propaganda. Possibilmente con il mare davanti a sé che catturando lo sguardo possa rendere leggera la sosta del pensare e del vivere.

Ritrovarsi a comunicare con altri esseri che non siano umani ma eguali abitatori del tempo e del nostro spazio. La miseria che torna nei cicli della storia sta spazzando le periferie della città rendendo impossibile il sentimento della comunanza. Frammenti scritti un po’ per volta senza un motivo apparente ma con urgenza di segnare lo spazio vuoto. Dentro ad i confini dello spazio sento che molto di quel che succede è fuori in locazioni inascoltate. Sono terre dove brucia il sentimento e alla radice c’è una visione diversa degli enti che popolano la Terra. La trasmissione delle idee non scritte rimane ancora baluardo dell’espressione dell’inaudito come fonte di rigenerazione dall’addomesticamento delle masse.

La solitudine nella erranza nel sottosuolo dell’inconscio riscatta lo spirito dalla schiavitù all’ente per accordarsi alla musica improvvisata della libera costruzione armonica dei suoni. Sotto i riflettori si muovono le blatte infastidite dall’eccesso di spazio che si allarga mentre i visitatori si agitano per la compagnia non gradita. Da sempre non ci si capisce ma tra uomini e animali può starci la soluzione di permanere più a lungo in compagnia della specie vegetale. La mania o pazzia di concepire le persone come un apice evolutivo è il limite che non permette di sentire le altre narrazioni in linguaggi non umani.

Non c’è una gerarchia nella scala evolutiva ma è piuttosto una griglia orizzontale in cui sulla linea del tempo alcune entità a turno emergono. La testimonianza storica è una forma di illusione ottica in cui il racconto più ascoltato risulta emergente come probabile verità ma basta un cambio di accento e il paesaggio muta in altro. Foreste di imbonitori che costruiscono visioni in sovrastati di cultura che solidificando strutturando abitudini. Il vincolo è esattamente ciò che vogliamo o che crediamo di volere in una corsa al possesso che dura per il soffio della vita. L’incanto della stagione colora gli spazi lasciati liberi dalle case riempendosi di animali e brulichio di suoni in un cambio di passo che ogni anno si ripete per richiamare l’attenzione sulle altre possibilità di intessere la volontà.

Si diffonde nell’aria il profumo dei sospiri per le cose mai ottenute… ma andate via per niente al mercato delle assenze. Nel giorno “tale’ in cui dal sogno alla realtà non c’è stato lo stacco sufficiente per rendersi conto di essere già in strada tra il fragore della ferraglia.

Va bene se così deve andare nel mentre il camminare si fa stanco e la testa duole per il pensare…farebbe comodo una bicicletta ma i tempi sono andati e solo in sogno il corpo appare ancora giovane. Cosa insegnare al susseguirsi delle generazioni che sempre più refrattarie sembrano disinteressate a prendere esempio dai vecchi saggi. La storia è in mano agli urlatori che sovrastano le gesta dei miti costruttori di pace, i quali per indole vanno piano assicurandosi che i frutti siano maturi. Per ascoltare la verità bisogna essere pazienti e guardare il mondo contro mano senza fretta di cogliere delle conclusioni.

Il giorno e la notte insieme lungo il passeggio cittadino in cui avanti ed indietro la gente si incrocia. Guardarsi nella presenza riporta il corpo nella propria capacità di ascoltarsi e riprendere il sentiero del sentimento. Le folate nervose dal basso ventre si insinuano verso l’alto in una forma di incedere che taglia in due le distanze tra l’inizio ed il dopo. In antichità probabilmente il muoversi non era oggetto di riflessione e per questo motivo non aveva nemmeno senso d’esistere, in antichità muoversi senza il movimento equivaleva a essere senza altro aggiungere.

È un gioco che si può fare nel presente quello di togliere dei concetti che diamo per scontati e poi prefigurare cosa resta del mondo. La maggior parte dei concetti hanno significato perché hanno il loro senso contrario ma è veramente necessaria la polarizzazione dei concetti? Il bambino gioca e dalla scatola rovescia ad i propri piedi ciò che gli serve per giocare alla creazione dell’universo, il bambino da adulto diventa filosofo e continua a giocare con ad i propri piedi le parole e con queste continua il gioco dell’universo.

Ognuno per la propria via ci si incammina nelle strade che sbiadite dai ricordi portano a mete che una volta raggiunte richiedono nuovi quesiti. Gli incontri non durano mai molto perché formano interrogativi che se lasciati in sospeso creano conflitti, così che la gente preferisce correre avanti e indietro con fare indaffarato. Da sotto il tavolo le forme appaiono diverse e la costruzione della realtà diventa una poesia. Da sotto o da sopra dipende sempre da che direzione si guarda per cogliere l’apparente che viene incontro dichiarandosi il vero. Per cambiare il senso di un significato serve lasciarlo andare come si fa con la pioggia che ci cade addosso per inabissarsi nel terreno e proseguire la sua strada. Un percorso di cambiamento è un ricambio dei significati al posto di quelli che non funzionano più, serve un cambio radicale per fare che tutto il corpo assuma comportamenti nuovi.

Le ombre vengono a trovarci mentre pensierosi ripetiamo i gesti che da sempre l’abitudine induce. Guardo con curiosità il giorno che inizia con una certa lentezza a dare forma alla struttura del pensiero che poi “impasta” le cose in forma solida. Nel fare la realtà a volte ci scappa l’inserimento delle forme dalla memoria ed è così che si possono rivedere “cari” che non ci sono più. Si possono inventare intere costellazioni del passato che tornando diventano il futuro in cui camminandoci dentro diventano il presente. Fermo nel letto lascio che le parole scorrano con il loro contenuto d’immagine in un susseguirsi di storie colorate che da sempre riempiono il vuoto degli scomparsi.

Linee incise nella terra portano ad un sentiero impervio sulla costa di un dirupo da cui si apre una vasta distesa di verde e suoni dal vento. Ascolto in cuffia la canzone degli anni passati in cui si contestava il vecchio che ora sembra il nuovo. Piccole falcate nel terreno molle dalla rugiada seguendo la possibilità dell’affanno che si stringe intorno al corpo non più flessibile allo sforzo. Vorrei trovare un tesoro per strada ma vengo attratto dagli ostacoli e dalle conflittualità che a pioggia di parole cade sulla pelle rendendola avvizzita e screpolata.

Ricordo di chiamare in soccorso una voce consonante che possa ristorare questa corsa mattutina. Nelle pagine scritte si susseguono i solchi vuoti della riflessione incantando lo spazio con immagini colorate ad effetto con le illusioni spianate nel divario tra un io e l’altro nella diatriba infinita che qualcosa ci sia nel mezzo. Le chiese si fanno sentire da lontano e condividono l’ombra della guerra che ancora investe la totalità dell’umano. Alla fine il nostro tempo è nel segno della morte come distruzione e annientamento, un significato diverso non viene preso in considerazione, e sebbene la scienza guardi la natura come esempio non ne sa cogliere lo spirito.

Chiari scuri penetrano dalle finestre fino all’ intimità riservata agli sguardi familiari in una epoca persa tra le tante altre, così che la sequenzialità come in un continuo progresso viene confutata. Le briciole sparse nel chiostro della conoscenza risultano amare per un umano abituato al glucosio ed ad una grassa indolenza da tecnologia. Sono solo alcuni tratti tratteggiati di una descrizione che nella riflessione meditativa sorge informe con aspetti atonali. Il gioco della improvvisazione segue delle regole che nello stesso tempo cerca di negare, come nella filosofia che se qualcosa appare è necessario che lo sfondo non sia.

Chiaro scuri nell’umore avvinghiato all’ipotesi di un amore per tutto. Strani giorni si susseguono mentre la vita scivola lungo la china tratteggiata dal ricordo del primo incontro inanellato a tutti i successivi. Parlo a me stesso lungo le vie bilaterali dell’illusione come ospite un un circo sotto l’acqua battente da giorni dopo la siccità. L’animosità dei comici si batte per il bene dell’umanità di fatto rimasti gli unici baluardi dell’ironia per miserie inenarrabili. Ora che sono al limite estremo della pazienza lo stridore del traffico mi ferisce nel profondo, un’assalto di invasati alle fragili strutture degli organismi che attendono di ricomparire dove sono sempre stati. Il pittore viandante lascia uno schizzo in nota al percorso che atri dopo di lui percorrono, un colore con molte sfumature a rimembrare che le emozioni sono infinite nel cuore che vive.

Da sempre la solitudine accompagna chi sente la catastrofe prima del tempo così che persi in una visione che nessuno vuole perché a volte anche l’inconsapevole vuole restare tale. In questo gorgo di consapevolezze differenti si gioca la danza che si impone alla fine come unica in un finale magnificante in cui la vetta è un baratro dai contorni scuri sovrastata dall’ aurora boreale. Siamo tutti prigionieri di un qualsiasi gesto che mano a mano si insinua nelle abitudini quotidiane e ci rende un valore di appartenenza.

Una costruzione che basandosi sulla ripetitività si fa storia incantandoci come se fosse uno spettacolo esterno a noi, ma chi può dire la differenza tra un fuori e dentro. Quando la febbre dell’oro ha colpito gli uomini è avvenuto il tradimento verso la natura umana in una corsa della volontà ad essere altro da sé, un nemico del discorso naturale in cui il mondo è soggetto del tempo non le singole costruzioni. Il monito resta presente nelle rughe delle distruzioni ma niente sembra poter fermare l’odio che le persone hanno di loro stessi.

Posso ancora pensare nella prigione di tristezza in cui chiusi i cancelli il giorno si è levato di torno. Individui con pantaloncini corti girano a gruppi agitando le braccia per rendere i racconti più indigesti di quel che realmente sono. È il cortile dell’aria dove sopra un lastricato in cemento sgretolato si gira in tondo fino all’alba. La fauna è formata da uomini mutanti con arti e pensieri atrofizzati tipo la “Brachidattilia”, si muovono in tondo oscillando un po’ come gli scimpanzé. In cima alla torre ci sta il guardiano che nessuno ha mai visto per cui può essere che non ci sia nessuno, ma per l’ominide carcerato è importante per la propria identità essere sorvegliato da un aguzzino, anche se immaginario.

Fecondità e povertà sembrano andare d’accordo in un devasto di carestia e terra arsa, il sole minaccioso essicca ogni fronda che si pone a riparo e governa lo spirito di cruda fatalità del destino. Sembra un deserto il pensare curvo nel chiuso di una stanza mentre da lontano echi si smorzano prima che tocchino l’ intimità di un corpo quasi vecchio. Attendere è un piano escogitato per lasciare che frotte di frottole passino oltre lasciando il piano sgombro per l’ennesimo tentativo di rianimare la metafisica. L’oltre invisibile che cela ogni inspiegabile in quel tratto della vista cieca. Un complotto dietro l’altro sembra divertire il mondo nelle grandi manovre per il dominio della ricchezza.

Si ripetono le gesta che da sempre sono scritte nei miti, basta aggiungere un po’ di tecnologia e la scena è apparecchiata di nuovo. Trovo nel mio stare fermo una vertigine di folle velocità che senza volerlo attraversa eoni di coscienze nella piazza del mercato. Strilloni che agitano le braccia per attirare l’attenzione nell’arte antica della fregatura, mentre a tempo di danza ci si divide di volta in volta in furbi e gonzi. Il raccontare nelle calende interminabili della nebbia che in questo fine mese copre la pianura e tiene stretto il polso della futura carestia.

Un tuo sguardo ed è come se il tempo non fosse mai passato, l’intesa che ci lascia intatti dal tempo che invecchia. Mi dilungo ad ascoltare nel mattino il muoversi attraverso le piccole cose quotidiane e mi rende felice quell’ordinato incedere tra le stanze. Lo sbatacchio degli oggetti è tratto di un vivere che si protrae nel profumo dell’esistere ed è traccia per una storia. Nei margini accessi dalle forti emozioni si levano preghiere al Dio di tutti senza quelle inutili differenze che per la povertà non significano nulla. Spogliati da tutto si può intravedere la verità che da sempre rimane davanti celata dalla troppa vista.

Nei confini estremi dove la volontà non arriva si può ancora sperare di parlare con l’invisibile ed il nulla che sono la culla dei desideri appagati. La semplicità con cui gli incontri avvengono e svaniscono senza lasciare un ricordo è il segno di una malattia che si insinua distorcendo il senso della realtà. Sembra che tutto sia concreto e saldo nelle relazioni, ma in realtà un velo dí smemoratezza fa sì che le azioni si ripetono come se non fossero mai successe, così che il mondo sociale regredisce ad uno stato involutivo di decadenza del corpo. La forza che comprime ogni possibilità di evoluzione è la storia reazionaria di restaurazione dell’ordine come panacea risolutiva di tutti i mali. In realtà è nel disordine e nel mischiamento che sorgono le strategie evolutive per nuovi scenari della realtà.

Si ripetono alcune frequenze nella tonalità della consonanza per ricordarci l’unione dei suoni nelle melodie, ma è nelle dissonanze che il tessuto del sapere si dilata a comprendere l’inaudito.

Un guasto nella sequenza dei fatti e tutto si inceppa, macchiando la liscia coltre bianca del divenire. Ascolto con pazienza le parole che nell’aria si esprimono, ma: “continuo a sentire che il silenzio sarebbe meglio”. È una giornata con il sole ed il chiarore è straboccante per gli occhi che ostinatamente desiderano la cupezza dell’ombra o la tristezza di una nicchia scura. Incerto vago da dentro a fuori lungo le nervature che separano il corpo dall’aria, seguendo il richiamo degli animali estinti, che inabissati nell’oblio aspettano di ricomparire nella scena della storia. Nella “bassa”: così viene chiamata la pianura avvolta nella nebbia, che rischiara là dove lame di luce brecciano il muro che custodisce il solitario. In attesa dei suoni che evocano le forme tra i campi bianchi di brina. La sinfonia del giorno si chiude nel mesto ritorno a casa. Riacchiappo la lamina di luce che mi sveglia nel mattino per serbarla in dono durante il giorno. É sempre più complicato comprendere le parole che vengono esposte come tavole sulle pareti dei vicoli. Incrocio gli sguardi mantenendo un contegno dignitoso ma non capisco nulla di ciò che sta da una altra parte. Mi perdo dietro agli omicidi quotidiani che da sempre vengono raccontati con dovizia di particolari, ma appunto per questo appaiono sconosciuti e restano anonimi sulle coscienze altrui. “Va bene il racconto esasperato ma fino ad un certo punto”. Ma poi l’aria attorno diventa asfittica dipingendo il mondo nell’oscurità grigia della catastrofe imminente. Ci vuole una piccola sveglia alle coscienze pigre in modo da ridestarsi dal giogo del facile slogan o del permanere in vita sulle battute ripetute giorno dopo giorno. Scivolare via senza mai immergersi in sentimenti troppo profondi alla lunga stanca e fa invecchiare in modo brutale e stupido. Il conteggio delle cose perse si sfuma nel percorso della superficialità in riva al mare indurito dagli scarti che ormai sovrastano il ricordo di come dovrebbe essere. Il nostro giorno scorre anonimo tra i tanti in parallelo formando quell’apparire che evidenzia il costume culturale delle relazioni. Vari travestimenti dipingono le strade affermando identità e credenze, oppure rimarcando schiavitù. I giorni della “merla”si avvicinano ma ancora siamo lontani dal freddo dell’infanzia in cui era possibile pattinare nell’acqua stagnante sulle suole delle scarpe. Nella terra di nessuno la discussione si accende per riscaldare il fiato e tratteggiare alla grossa il senso del dove andare. Il mito del grande timoniere che guida da qualche parte è una rassicurante modo per interpretare i fatti, ma se non ci fosse un comando? E se tutto girasse nella casualità imperante, cosa resterebbe della nostra fonte di sicurezza? Defunte le speranze non resta che il divino. Ora dalla finestra appare il richiamo della città che non può fermarsi a disquisire se la fine è vicina o lontana. La città macina calore e energia senza sosta adempiendo al proprio dovere. Si parlano mentre camminano andando incontro alle incombenze della giornata, una luce riscalda le facciate che di volta in volta prendono forma mentre le si guarda. Biciclette nel traffico frammentano la velocità in una andatura lenta e forse più riflessiva. Se per un attimo tutto rallentasse lo sfondo d’abitudine cambierebbe e con esso muterebbero i nostri sentimenti, smussando le spigolosità degli sguardi che probabilmente diventerebbero profondi e ospitali. La divisione che con la proliferazione dei nomi ha riempito le memorie ha lasciato sul terreno della sconfitta l’atto che in sé ci racchiude tutti in una fratellanza di similitudini. Il camminare piano respirando le immagini che appaiono appena oltre il nostro incedere fa sì che non appaia la divisione tra un interno ed un esterno, permanendo nel respiro uguale al respirato.

Il sogno continua nelle strade strette del paese che perdendosi oltre il limite dello sguardo sgrana una premonizione su altri mondi. Da fermo, in un letto che è dimora e viaggio nello stesso tempo, assopisco il tentativo di velocizzare il trascorrere che imbizzarrito morde il freno. I miei pensieri che sono anche i pensieri di altri si intrecciano con la vita delle cose animate ed inanimate dilagando per la radura apparendo dal fondo che permane nascosto per sempre. Oggi ricomincio a danzare con gli arti di qualcun’altro ed a cantare con la voce di chissà chi, ma nel contempo rimango fedele a quel nome che fin dalla nascita è appeso alla mia faccia. Dal fuoco e dal maglio della forza si sprigionano forme create per mutare la realtà monotona che si presenta ad un Dio. La trasformazione é l’arte principale in cui una vita si spende dall’inizio alla fine, ci si incontra sfiorando il senso del conoscere per poi sfrecciare nella propria diagonale. Prigionieri nelle case di proprietà si spende il tempo in posti noiosi per rendere conto al debito contratto. La libertà del cielo è rimasta per i pochi che con la pelle resistente come una pelliccia, sposano la Terra come compagna d’avventura. Il suolo che scalda può diventare dannato e congelare lo spirito avventuriero nel cammino intorno al nucleo dell’essere senza enti. Una spugna ricolma abbandonata aspetta solo di strizzare l’assenso al camminatore distratto dai propri pensieri. Alla fine nella metafora della macchina siamo rimasti prigionieri illudendoci di andare in contro alla libertà, persi nel bailamme del ferro che macina calore illudendoci che non c’è limite alla trasformazione. Ora che vorrei fermarmi nel bel mezzo del ciclone rischio di essere annientato dalla calca disumana che preme senza consapevolezza verso il baratro del portello senza uscita. Un esercizio doloroso il saper stare nella propria radura che l’orda consumistica cerca di divorare come divora ogni cosa che abbia un nome. Come nel mito: solo se si diventa “Nessuno” ci si salva dal ciclope, mischiato alle pecore che vanno incontro alla morte belando. Traffico mattutino con conseguente gas di scarico che si insinua dalle finestre, insieme ad i suoni attutiti che da dentro le vetture stordiscono umani incolonnati. Da qualche parte dovrò iniziare a smontare la sovrastruttura che negli anni ha appesantito il movimento e rallentato il pensiero. Alcune zone del sentire sono completamente apatiche in funzione del predominio della paura per i segnali dello spegnimento della vita. Sfilano i corpi accompagnati dalle parole un po’ sbilenche, una passerella che rende gli spazi vuoti riempiti dalle emozioni mai riconosciute. Le sostanze stupefacenti sono un nemico insormontabile per noi operatori, non c’è paragone tra l’efficenza della droga rispetto a qualsiasi cosa che possiamo raccontare per dissuadere al consumo. Il servizio ambulatoriale come snodo o attraversamento di umani, che costretti a guardarsi a volte si parlano… si incontrano… si scontrano. Una stazione in cui le narrazioni si intrecciano e…confondendosi ampliano lo sfondo del paesaggio e della comprensione. Il suono del campanello, lo sbattere della porta, sono annunciazioni di entrata in scena con conseguente occupazione di uno spazio. Uno dei viaggiatori ha “le urine pulite”ed è come se avesse vinto un premio. Verso sera una telefonata di chi vuole farsi fuori: “allertati i servizi di soccorso”. A volte un pensiero sorge sul limite a cui attenersi rispetto alla volontà dell’altro nel volersi far del male. I rintocchi vibrano dentro a queste stanze assembrate nel tempo “alla bell’e meglio”. L’utopia di trasformare il male in bene è comunque una volontà di potenza, è comunque una imposizione di una idea rispetto a un’altra, non sembra esserci via d’uscita a questa situazione.

Una strana sensazione si sprigiona dalle viscere increspando la visione degli oggetti che assumono connotazioni di senso incerto. Questo lento avvizzire confonde i sensi in una lenta immersione nell’incertezza da cui è difficile sfuggire. I fatti della cronaca sono echi distanti e insapori, non riescono ad imprimersi nell’emozione lasciando uno stato di apatia dietro al racconto. Niente è diverso dalla solita quotidianità (in apparenza) ma sembra che il mondo nella nottata sia stato sostituito da altro da sé. Oggi l’eco delle donne uccise lascia scorrere una fiele nell’ inconscio collettivo senza una via di redenzione si prospetta una guerra totale. Maschi non uomini si giustificano in fedi assurde o in usanze sostenute dai ricchi nella lotta contro i poveri. La terra che nuda si espone allo sguardo ed alla storia antica di chi è passato senza averne contezza della ricchezza calpestata. Nei giorni di ferie penso al tempo come ad un nemico che corrode la speranza di tutte le avventure che ancora non sono realizzate, e immobile aspetto che il giorno si tenda nel compimento dando segno di un qualcosa che non sia un niente. Rifletto sulla perdita da una posizione di incompletezza e mi accorgo che le mancanze sono maggiori delle presenze. Lati in ombra addormentati, e…ripeto sono in ferie, ma non mi sembra, non colgo il significato del staccarsi da cosa o da chi. Guardo fuori ed il sole mi viene incontro ed insieme con tutti gli anni vedo cadere foglie…ed uccellini volare via sulle nuvole rossicce. Caldo anomalo nel freddo dell’inverno che trascorre placido nel corso della sua presenza, un invito ad uscire nel rumore assordante del macchinario umano che si dispiega in tutta la città. Le suonerie si rincorrono come nuovi animali abitatori del selciato, mentre da sopra le teste i piccioni cercano di farsi ascoltare mentre adocchiano una possibile preda. Uomini, animali e vegetali non si ascoltano più in questo lungo inverno di devastazione in cui ognuno cerca di prevalere, in una lotta che già la roccia ha vinto da prima che tutto cominciasse. Non c’è solo la Terra, ma al di fuori di essa c’è l’infinità che gioca il suo ruolo nella metafora del nostro discorso, il fuori é pronto ad ingoiare ogni residuo dell’apparire sbriciolando l’evidenza in un mare di incertezza fino a lasciare la razza muta e insignificante nella vastità delle stelle. Alterno giorni in cui il corpo funziona ad altri che senza un motivo consapevole “mi lascia a piedi”in una situazione di trascinamento degli arti come stracci buttati su una sedia. Raccolgo l’umore da sotto le vetrate della cristianità per guardare oltre il limite imposto, lasciando scorrere le parole scritte tra le varie vite. Il Natale è un fine stagione che in una bolgia confusa racchiude l’essenza del capitalismo. Un brindisi al nulla che è come ieri in cui la ritualità rassicurante appartiene ad un pensiero discorsivo dal passato verso il futuro. Le ombre che intravedo mentre fuori c’è ancora il sole dipingono le immagini racchiuse nella riflessione che colgo come segni della presenza, esse sono una compagnia muta che sospinge i sensi nelle polarizzazioni. Vedo sempre te che mi vieni incontro per ristabilire la quiete in un fortino dove asserragliate stanno le voci nascoste dei diari impolverati. Al solito oggi ci facciamo gli auguri sotto il sole quasi estivo in tempo d’inverno, qualche regalo e tutto si rasserena in una giornata in cui per un attimo la corsa si arresta. La distanza delle cose dette a quelle fatte é un primo bilancio che lasciato cadere sul tavolo rimescola il giorno di festa e accoglie l’ imbrunire.

Al solito nel gelo del primo risveglio alcuni incubi permangono sospesi nello spazio ancora rarefatto della realtà. Rimango immobile cercando di ricordare la mia età che mi sfugge in questa mescolanza di immagini e umori provenienti dal sogno. Si comincia con una attenzione al respiro per radicare una permanenza nel presente, poi con calma il corpo prende forma e dolore della propria fragilità. Una meditazione sul meditare, respirando cercando di superare le sincopi e gli strattonanti inciampi del dialogo interno. É la paura dell’ abbandono che costantemente si insinua nelle costruzioni sintattiche rendendomi difficile mantenere quella solidità che a volte mi è utile per lavorare o semplicemente per essere un prodotto sociale. La ricercatezza nella scelta dei colori sullo sfondo immacolato rende l’impresa interessante in quanto ciò che appare è la profondità che sostiene la fondatezza. Macchie di vernice fresca come sangue sparso sulle evidenze di una modalità del mondo incomprensibile, una scacchiera le azioni in cui i corpi si strappano l’un l’altro. Vengo al mondo circospetto guardando a destra e a manca, con la sensazione che già fin dall’inizio il battesimo non è altro che un tentativo di essere sbranato. Non c’è religione che sia scevra da violenza, velata o esplicita la persuasione avviene in modo coercitivo, nessuno sembra voler fare lo sforzo di tramutare il linguaggio in gesta pacifiche. D’altronde come può la pace attecchire sul suolo della proprietà privata? È una contraddizione in termini che non possono coesistere. Nelle vie scorre il fiume delle voci che rincorrendosi formano canoni e fughe in sincronia con il pulsare del traffico. Una immersione nel cemento per riconnettersi alla realtà di questo tempo che non sarà né eterno, né storico. Avverrà per caso un giorno che ci si volterà in una altra direzione e il mortale cesserà la propria esistenza. In fondo cosa conosciamo di tutto ciò che ci circonda? Nulla! Metafore della lingua che ripercorrono costrutti con variazioni infinite. Il gioco dei bambini rimane il principio per la comprensione delle bestialità degli adulti in questa cultura urbana in cui tutti estremamente vicini e nello stesso tempo abissalmente lontani. Il treno sta passando bucando i caseggiati per sbucare lungo i prati coltivati perdendosi in lontananza in linea retta. Con esso anche il mio sguardo si perde nella lontananza in una eterea costruzione di fantasie e suoni. È un momento fugace di una qualsiasi giornata, in cui basta poco per perdersi in altre dimensioni, foriere di suggestioni che in uno stile asciutto e minimale dilatano l’orizzonte della comprensione . Agganciato alla coda dell’ultimo vagone mimo il viaggio che potrebbe essere ma non è, e…nell’istante in cui, richiamato torno al compito, ed il corpo grava nell’aria ferendo l’animo inconsapevole. Uscire alla chetichella é un modo che mi appartiene da sempre, non riesco a sovrastare altre voci, parlo solo se vengo ascoltato. Da ragazzo pensavo e vedevo le cose in modo diverso dagli altri, così con il tempo il restare in disparte è stato spontaneo. Oggi capisco che ci sono molti modi di usare la visione e molti modi di interpretare le sfumature, tra un contorno e l’altro si aprono spazi in cui colare a picco, e vuoti che risucchiano i colori per infrangersi sulle rive di altri limiti sprofondanti. Un tocco di pazzia è sempre nell’aria che sbatacchia le ciglia di un qualsiasi insonne sognatore.

Attraversando la notte di corsa alcune idee cadendo e si perdono negli angoli bui della stanza, che…senza confini sembra una piazza. Mi ricordo dei visi del giorno che ora porto nella memoria in versione bianco e nero, adunanze fasciste si formano per pura ignoranza verso un tempo che non possediamo più. I piedi si muovono da soli paralleli ad un selciato solido, o per lo meno con una parvenza stabile per un animo perso in sussulti della pazzia. Chiamo a voce alta: ehi! Voi esposti alle intemperie ed al suono della tromba dell’inverno, in quali mani mettete la vostra vita? Risposta: in nessuno perché le ragioni dell’abbandono sono accurate al punto da essere insormontabili, ed il freddo rallenta ogni velleità di cambiare le cose in altro, meglio un orizzonte sotto il naso che speranze oltre la siepe della lontananza. Rimango accorto verso i segnali che da dentro mi spaventano come di un ticchettio dell’orologio in procinto di fermarsi. È da fuori quella chiacchiera inquieta che prepara alla polarizzazione delle opinioni pronte a diventare cazzotti in faccia nella paludosa sostanza rabbiosa. Capire il vento é un’arte del silenzio in cui esercitarsi, ma serve allontanarsi da tutti e questo è complicato se si è ancorati al lutto e alla speranza. Buio e rumore di pioggia nella sera che si estende oltre il quadrante della percezione, forse qualcuno si agita per la strada tra il freddo ed il fondo bagnato. Nuovi e vecchi poveri si tendono nella rincorsa di un posto caldo nella riserva di caccia dei predatori seriali. É una lotta per sopravvivere ed è meglio stare ignoranti in quanto aiuta ad essere più cattivi; e con meno remore a lasciare indietro qualcun’altro. Il sapere per i corpi schiavizzati è diventato superfluo da quando si sono persi nel dedalo delle immagini sovrapposte alla realtà. Racconto dell’avventura che si può fare solo da giovani, quando il corpo non sente acciacchi, dentro ad una piccola macchina, percorrere centinaia di kilometri solo per il gusto di parlare, mentre i paesaggi cambiano. Le sfumature del cielo scivolano via alla velocità dello sguardo, incantando e ammantando le parole di poesia. Percorrere città come luoghi incantati che si lasciano guardare con passione ed invitano a solcare i luoghi nascosti, le viuzze strette dove solo a piedi é permesso entrare. Un saluto ed è già intimità nei discorsi senza mai velleità di possesso, ma complice vicinanza. Un quartiere di Napoli tra discorsi da un balcone all’altro fino a trovarsi a tavola con persone appena incontrate, nei ricordi tutto è in bianco e nero come in fondo sono stati gli anni settanta del novecento. Nella povertà in quei tempi si trova la più raffinata cultura sulla conoscenza dell’umano rappresentata nella pratica della condivisione del poco che si possiede. Solo più avanti i mercanti hanno preso il sopravvento imponendo oggetti ed inutilità come riscossa del valore dell’essere umano. Riflettendo non c’è un meglio o un peggio nel tempo della storia, forse è la storia così come è intesa a non funzionare, anch’essa è frutto di una metafora di come noi pensiamo noi stessi, per cui scivola nell’ indeterminazione del sogno delle persone su se stesse. La luce del sogno che avvolge a tratti il chiarore grigio della realtà delle cose, divide in due la presenza della coscienza all’attenzione del senso del vivere. Nel movimento a tentoni nello spazio si urta continuamente ostacoli che rendono concreto il pensiero e la difficoltà di imporsi alla attenzione degli altri. Quindi svegliarsi al mattino é un capovolgimento del continuare a sognare con l’unica differenza della motilità.

Oltre il significato nella fila impettita dell’adunanza si nasconde un certo modo di stare nel mondo, ordinati per rango gli uomini si sottomettono al tempo che con rapidità li ingrigisce fino all’infermità per una sostituzione con altri uguali. Solo pochi hanno il germe dell’ eternità e comandano con invisibile tenacia le sorti di una certa idea delle cose in modo da mantenere perennemente il potere di sovranità. Questa storia in apparenza distopica non è altro che lo scorrere quotidiano delle idee incarnate nel lavoro per la trasformazione degli oggetti a cui di volta in volta diamo più o meno importanza. Oggi rivedo una sequela di “immagini ricordo” e stranamente un senso di estraneità mi coglie di sorpresa, è sempre un “come se” da qualche altra parte ci fossero altre possibilità, ed infinite ripetizioni con impercettibili variazioni che si espandono lungo un asse che non rappresenta il tempo ma la fissità. Ascolto il rumore del presente tutto intorno in una architettura dello spazio che mi rappresenta per quel che sono, il tutto legato da lacrime e sorrisi in una sinfonia emotiva che lega il sentimento ad alcuni ed non ad altri. Sento il richiamo di un dovere che da sempre mi schioda dalla coltre informe del sogno. Cosa dire? Piove un’acqua gelida e sporca: come catrame che invischia i capelli e la pelle, facendoti puzzare come un detrito da scarto di lavorazione industriale. Nessuno si chiede perché? È normale starsene rinchiusi in una prigione che avvelena e appesantisce ogni velleità di felicità. Da carnivori giriamo nella nostra città da predatori con il vigile istinto di fare del male: ogni cosa vorremmo che fosse altro da sé, così…sbranando il significato in frammenti, che dispersi poi non riescono più a ricongiungersi, lasciando dietro di sé ebbra ignoranza. Il cancello sbatte…prima o poi si romperà, l’ignavia nell’accompagnare un aprire e chiudere segnala solo un abbrutimento della socialità. Trascorsi i minuti nelle ampie dimensioni delle ore il rituale meditativo si sofferma sulle piccole variazioni e oscilla incantato nelle vastità invisibili. Un rintocco nella memoria il suono della campana che diventa l’immagine della chiesa durante l’infanzia, “chissà perché il ricordo è sempre d’estate in una via demarcata a metà dalla luce e ombra del sole di mezzogiorno “. Il percorso della vita coincide con quello della riflessione nei svariati incontri per capire l’umano, ed ora che la necessità si chiude in me, rivedo in una rallentata dimensione del tempo le stesse immagini con lo sguardo da pittore, attento alle sbavature del colore. Vorrei trovare il modo di sbaragliare il ragionamento per saltare oltre le strettoie della logica. Nell’abitudine gli schemi si ripetono convogliando aggregazioni in comportamenti per poi ripetersi in continuazione. Ci si ripete come a confermare in modo ossessivo una presenza che forse non è così scontata, anzi la forza dell’oscurità sembra sovrastare l’identità. Aspetto l’orario per la routine mattutina in cui inizia il prepararsi, l’andare, ed il fare il lavoro. Una ripetizione dei gesti che se da una parte rassicura, dall’altra crea un’ombra di infelicità da reclusione. Si dibattono da sempre intorno gli strascichi delle anime che hanno abitato questi luoghi, sono folate fugaci per chi ha l’occhio attento per il perturbante. Si può sempre imparare qualche cosa dagli antenati che sicuramente hanno dato nomi diversi alle cose. Alla fine il problema maggiore sembra proprio quello che diamo al termine “fine”, annientamento di un qualcosa che c’era e ora non c’è più. Il pensare possibile la riduzione in nullità ci permette di giustificare la violenza e lo sbranamento degli enti pensati come singolarità. Rimango solo in questo mattino con un pesante fardello sullo stomaco che allevio abbracciando l’altra metà del cielo.